Autumn

El universo insomne de las cosas que sueño, la soledad incierta del aire que respiro, la ausencia nítida del enemigo. Un punto en el caos, el índice del desorden, ideas en las hojas de los árboles. Pájaros en la oscuridad. El espíritu esclavo de la libertad. El menosprecio que sufre diariamente el silencio, el valor que tiene la ausencia de sonido. La soledad como vehículo de conocimiento propio y el silencio como su vehículo de transmisión. Caricias en los labios del destino y esperanzas en la cornisa. El color de los días que mueren cada vez se parece más al color de los días que han de nacer, el olor de la muerte en los días que vivimos se parece al olor de la vida de los días que vendrán. Mueran hoy un poquito y nazcan mañana otra vez.

— Sin pretensiones

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